А Кирстен прекрасная. Слов нет. 

На кухне исчезли сладости. Пустые стеклянные банки собирают березовую пыльцу на полках. В коридоре появился лонгборд. Правда, как элемент интерьера. Говорят, не ездит. Воздух пахнет ладаном и моющими средствами. Поджарые кошки во дворе провожают злыми взглядами. Холодный ветер продувает насквозь.

Чувствуется, как ребра покрываются инеем.

Будто загипнотизированный смотришь на фотографии Чогори, Лхоцзе и Канченджангу. Минуту, две, пять. Не отрываясь. Восьми километровые гиганты уходящие далеко в голубое небо. Странно, конечно. Вроде никогда не любил горы. А работа встала. Письма в ящике накапливаются.

Восемь непрочитанных.

Десять непрочитанных.

Плевать.

Вроде, все как надо. 

Модель - Сара Тэррант Куанг. Короткая стрижка и обилие веснушек is love. 

Тайком уношу из первой папиной машины кассету с альбомом "A Kind of Magic" группы Queen. Слушаю, слушаю, слушаю до бесконечности в своем магнитофоне Grundig. Думаю, что лучше музыки просто не бывает. Да и магнитофон родом из восьмедесятых кажется мне техникой на грани фантастики.

Наверное, это соответствовало истине на тот момент.

Липкое, ясно осязаемое кончиками пальцев лето. Взрываем петарды. Едим отвратительный суп с рисом. Включаем Сегу, пытаемся пройти Sydnicate. Выбираемся за город. Душные электрички. Мороженное в вафельных стаканчиках. Купаемся вечером в пруду.

- Привет, как тебя зовут?

- Гоша. А тебя?

- Олеся. 

- Давай дружить.

- Давай.

Мир безграничен. Участок в шесть соток - самостоятельная галактика. Прыгаем с гаражей. Разводим лягушек в старой ванной. Деремся с парнями из соседнего двора. Покупаем на последние деньги водяные пистолеты.

- Я хочу стать менеджером по туризму. 

- Я хочу рисовать и уехать в другую страну. 

- А я ничего не хочу. Хотя... хочу быть как брать, купить себе "девятку".

А потом что-то сломалось. Вселенная стала размером с платяной шкаф. Волшебство испарилось.

И мы стали теми, кем стали.

- Вам кого?

- Вас.

- Меня?

- Да. Я учился с вами в первом классе и с тех пор люблю вас.

- В первом классе я училась в Ленинграде. Папа там работал.

- А-а… Значит, это были не вы.

Искренне люблю фильм "Курьер". Совершенно не знаю, что ещё написать по этому поводу. Посмотрите, и поймете. А может и не поймете. Но, все равно посмотрите. Главное, не забивать голову предрассудками по поводу перестроечного кино.

В общих чертах: текущая неделя, это натуральный пиздец. Галактика коллапсирует. Сны не снятся. Работа окончательно мутировала во что-то кафкианское. Начал читать "Никогде" Геймана. Пока, довольно любопытно. В айподе на бесконечном повторе играют то Dälek, то Arktau Eos. А мармелад Haribo Raspberries, самый лучший на свете.

Такие дела.

Запиваю витамины водянистым кофе. Принимаю "Цитрамон" от головной боли. Пытаюсь работать , пока на плечах спит кот. Как он там балансирует? Без понятия. На улице полно школьников. Наверняка, прогуливают занятия. "Ого, а парень уже в толстовке пошёл", говорят две в строгой форме прикуривая сигареты. Темные пиджаки, короткие юбки, злые взгляды. Разворачиваю больничный лист пока жду свою очередь в поликлинике.

В строке "Иное" указать код:

31 - продолжает болеть

32 - установлена инвалидность

33 - изменена группа инвалидности

34 - умер

Интересная прогрессия. Парень по правую руку объясняет другу другу как здорово работать инкассатором. "Сам посуди: ствол, бабла хорошо платят и это... коллектив хороший. Вот Саня с Кемерово, заебись пацан". 

Вельзевул, забери меня отсюда!

Медсестра уговаривает еще неделю посидеть дома. Спрашиваю, а потом опять к вам? Кивает. Нет, закрывайте больничный, хочу работать.

Это Лекси. Она любит Бэтмена и вязанные гетры. Я считаю, это прекрасно. И запись отнюдь не про фут-фетиш. 

Чур меня.

В нашем гетто наступила весна: тротуары и дороги в день-два превратились в судоходные каналы. Школьницы пьют пиво "Олд Бобби" на ступеньках аптеки. Безуспешно пытаются стрелять у прохожих сигареты. Мамы с колясками грызут семечки на детских площадках, ругаются на стаю торопящихся куда-то цыганок. Проходящий мимо мужчина в спортштанах кричит в свой айфон: "пидорасы, кругом, блядь, сплошные пидорасы!" и подозрительно косится на меня. А что я? Мне бы только до дома дойти и не проблеваться в ближайший сугроб. Не хочу созерцать все эти пейзажи, эти лица и эту бетонную романтику. В шуршащем пакете градусник, витамины и шнурки. Такая вот весна. 

Веселая.